bleibt das ich, das mit sich selbst spricht.

Spricht den staubigen Bildern

den alten Worten

und dem Schnaps zu.

Theodore Roethke (1908-1963)

“The whisky on your breath
Could make a small boy dizzy;
But I hung on like death;
Such waltzing was not easy.“

Theodore Roethke

Undine weiß:

Ich sah dich im Regen,
ich suchte dich im Regen,
deine Hand im Nebel,
im Frost, im Schnee.
Sommerlos.
Wasser,
Wasser.

Hans spricht:
Du klebst mir am Bein
Du bist so dick
Du weißt ja gar nichts
Was willst du denn dazu sagen
Du schreibst ja nicht
schreibst
ja gar
nichts
Du bist ja so ein geiles Miststück
Du bist ja so verklemmt
Und dick bist du, ja.

Geh, Undine, geh.
Alle Männer heißen Hans.

Er soll dein gekürztes Haar niemals berühren.
Geh, Undine, geh

„Ihr Ungeheuer mit dem Namen Hans! Mit diesem Namen,
den ich nie vergessen kann.“

Lauf, Undine, Lauf
Entscheide dich,
durchteil die Wellen.

Dreh dich nicht Undine,
blick zum Horizont,
fliehe den Stein,
den unerweichlichen.

Lass dich treiben Undine;
Entscheide dich zu schwimmen Undine.

Zerschlag das Webwerk Undine.
Nimm dir ein Zimmer Undine
und schreib Undine
Schreibe,
Schreie!

Schreib, Undine, schreib,
du bist ein wunderbares Weib!

(Abermals publiziert für A. zum Geburtstag)

„Ich trage ein Herz mit mir herum, wie ein nördliches Land den Keim einer Südfrucht. Es treibt und treibt und kann nicht reifen.“ Heinrich von Kleist

Kopf hoch!

Weil dir ein goldener Traum zerronnen,
was hast du drum für herbe Qual?!
es ist doch nicht das erste Mal,
daß dich enttäuscht, was du begonnen!

Den Kopf hoch! auf! wozu verzagen
kleingläubig gleich und hoffnungslos?!
dein Mut schien doch so riesengroß,
das Letzte selber kühn zu wagen!

Auf drum und weiter! ohne Bangen!
und wenn’s dir noch soviel entlaubt!
Wer will und an sein Können glaubt,
wird immer an sein Ziel gelangen!

Cäsar Flaischlen (1864-1920)

Erste und letzte Zeichnungen aus Siri Hustvedts „The summer without men“

Aus Siri Hustvedt: „Der Sommer ohne Männer“

Heute sah ich dich wieder am Strand
Schaum der Wellen dir zu Füßen trieb
Mit dem Finger grubst du in den Sand
Zeichen ein, von denen keines blieb.

Ganz versunken warst du in dein Spiel
Mit der ewigen Vergänglichkeit,
Welle kam und Stern und Kreis zerfiel
Welle ging und du warst neu bereit.

Lachend hast du dich zu mir gewandt
Ahntest nicht den Schmerz, den ich erfuhr:
Denn die schönste Welle zog zum Strand,
Und sie löste deiner Füße Spur.

Marie Luise Kaschnitz, Überallnie

Näher

Deine Berührung überrascht mich
wie eine Brise Meeresluft in der Stadt,
ich weiß nicht, wohin
in den entgegengesetzten Landeschaften meiner Sinne.
Als bekäme man plötzlich einen salzigen Geschmack in den Mund

beim Überquern einer Straße, in der man seit Jahren schon lebt,
und verlöre plötzlich aus den Augen, worauf man zuläuft:
ein Fenster, das alles, was einem vertraut ist, eingefangen hat
und wiederspiegelt; oder den Rand dieser Insel,
von dem man endlich einen Ausblick hat.

Lavinia Grennlaw, Nachtaufnahmen

(Zu deutsch: „Wie heißen noch einmal gleich die Männchen, die von selbst marschieren?“)

Enkel im Chor: „Roboter.“